Сейчас, по прошествии стольких лет, после всего пережитого, урывками вспоминается как всё это начиналось. До сих пор, как в живую, стоит перед глазами тот вечер. Было это, лет …, давно, в общем, было. Помнится, отмечали мы с моим приятелем его день рождения. Как раз в конце февраля это произошло. И приняв на грудь изрядное количество винца, понесло нас прогуляться. Воздухом подышать, то бишь. И занесло нас куда-то в район, то ли Чистых прудов, то ли Волхонки, ну, в общем, куда-то в центр Москвы. И приспичило нам где-нибудь посидеть. Пивка попить, разговоры поразговаривать. В общем, занесло нас в какой-то трактир. Что это был именно трактир, помню совершенно точно. Там ещё этот был, половой, что ли? Ну, в общем, сидел там мужик один в левом дальнем углу, за круглым столиком, и разруливал прибывающих посетителей. Кого направо, кого налево. Зачем, почему, сейчас уж не упомнишь, но что точно помню, так это то, что посадил он нас за уютный такой столик в тихом уголку. Там ещё огромная такая книга лежала на столе. Я ещё подумал тогда: «Во дела? Ну у них и меню, однако». А дальше провал и только помнится рожа приятеля моего радостная, да палец его, тычащий во что-то зелёное, изображённое на страницах этой книги. Всё. Дальше начинается сага нового мира. Век бы его не видеть. Ранний вечер. Часов пять. Ещё солнце стоит высоко, но уже чувствуется прохлада наступающего вечера. Поздняя весна, или раннее лето. Тишину прекрасного вечера нарушает дикий вопль: - Ты куда тычешь? Гад! Ты, Куда, Тычешь? - Да, пошёл, ты. И не тычешь, а тыкал, грамотей хренов. И, вообще, Вехтор, отстань от меня. Самому тошно. - Тошно ему, сукину сыну. Как дал бы сейчас по рогам, что б думал сперва, что делает. - И у кого это здесь есть рога? Ну ка, ну ка. - И кто же это тут шумит? – раздался тихий скрипучий голос из кустов…
(
